No life.

El saxofonista afroamericano se suicido y el pianista ardio, cogieron el sucio metro de la ruina sin estacion. Los dos amantes dejaron de follar en el mismo hotel, las farolas ya no absorbían el humo gris del hachis en el parque, el teléfono no sonaba a las 4 de la mañana, la lluvia dejo de golpear su ventana, el arquitecto hizo mal el dibujo y el guitarrista no encajo las notas, la nariz echaba de menos la dosis de cocaína rutinal. El joven destinado a fracasar triunfo, la vida bastarda no estaba echa para el. La cabina roja de la esquina se volvió negra con el tiempo, la silla del señor fumando con la pipa ya no estaba, el vagabundo puso rumbo a cualquier lugar antes de que el tiempo le perdiera, el elegante del club de ricos ya no sacaba putas a bailar y el reloj de oro se le oxido. El soñador ya no queria ese Mustang, ni ser un rico avaricioso como los negros de los 60's, entre la ruina y el solo habia un futuro negro rodeado de billetes.

Rutina diferente.

Ya no saludo a la misma chica de todas las mañanas al salir del portal. Tampoco veo aquellas universitarias, también al salir del portal, ni al señor fumando en el tercero, ni a mis vecinos escuchar decir : plato! y yo responder : Pum! y dar unas cuantas caladas del porro. Ya ni se lo que pesca Nino, me lo solía decir nada mas verle. La rubia de la parada del bus que me saludaba con un simple gesto de mano, me contó que su padre dependía de ella,  que estaba harta de la rutina, que guarda un gran odio dentro desde que empezó a entender como es su vida y que soñaba con dormir en la cabeza de la estatua de la libertad y vivir en mil sitios y nunca en uno solo. Alejandra, trabajaba en el metro, aquella cincuentona me contaba lo duro que era dar de comer a sus seis hijos y que soñaba con verles vestidos de traje cuando crezcan. Siempre me aconsejaba estudiar y tener una preciosa chica. No le hice caso, solo en lo de tener una preciosa  chica. Una vez en el metro, 2pac me contaba que solo dios puede juzgarme. Cada mañana una conversación diferente con una persona totalmente diferente a la otra. Puta, pero fiel rutina.

My bitch.

Estar con ella es como fumarse un siete papeles, dale sentido tu mismo.
Y si robamos de una puta vez esos billetes y nos largamos?...y ya de paso una casa en el mar, unos cuantos coches y lo que pillemos por el camino.
Te imaginas organizar una huida con la bofia detrás? tener que conducir, correr, volar...solo para cumplir el dream. Imaginatelo, porque por ahora solo podemos imaginarlo.
Si lo logramos juro que tirare un maletín lleno de dinero en las calles de New york, por que New york? y porque no?...y si, es mucha pasta, pero joder, por lo que he oído solo se vive una vez. También quiero...tu sabes lo que quiero. Porque eres "my bitch", porque tu eres ese Mercedes blanco, porque tu eres ese jodido reloj de oro y esos  ladrillos de billetes, joder, porque tu lo eres todo. Y después de haberte fumado ese siete papeles, es como si te fumaras otro y otro y otro y así continuamente...estar con ella es como volar tío.

Dream & Fly.

Mañana, seguiré esperándola como hoy y ayer. Quiero ir a buscarla, pero fuck. Echo de menos quitarle las bragas. Por favor "give me love". Verla tirada en mi cama ,encima mía, o debajo. Sentir su sudor en mi piel.
Apuesto por todo lo alto. Por ella. Por su culo. Por sus tetas. Por su coño. More more more. Dreaming con robar fajos de billetes, esconderlos en el coche y ver girar el logo del Mercedes. Only dream and fly.
Reventar nuestras mentes. "Las guerras van y vienen pero mis soldados son eternos" como dijo aquel. Prefiero decir: "Las putas van y vienen pero tu eres mi puta eterna".
Ir, salir, correr, gritar, follar 25 h, si, 25. Noches de insomnios, noches en calles, abrir el champan, el Lambrusco. Fuck, dream, fly and "Carpe diem".
Atemporal. Huele mi tabaco, mi alcohol...huele mi olor. Olemos de cerca esos relojes de oro que algún día giraran en nuestras muñecas.
No se que es o será peor o mejor, huir o escapar? con ella.